“DE AYER A HOY”

“DE AYER A HOY”

Estaba delante de la olla, echando dentro los trozos de Jurel al agua, me volví y me vi sentado cincuenta años antes  junto al fuego, contemplando como mi abuela hacia lo mismo que yo hoy, viéndola trocear el pescado después de descamarlo, como echaba la sal y el laurel a la olla, en aquella agua que se calentaba en la cocina Bilbaína, pelando pausadamente las patatas que cocería en esa misma agua, sus manos arrugadas sosteniendo con firmeza el cuchillo, con aquella falda negra y su viejo delantal a rayas, siempre con una sonrisa amable, siempre con una caricia o un abrazo a tiempo, sus ojos cansados siempre chispeaban al verme, y como lentamente iba echando los trozos de jurel dentro de la olla, como degustando la acción.

En ese mismo lugar donde cincuenta años antes estaba yo sentado, hoy estaba mi nieto, que no paraba en la silla con su infernal maquinita entre sus manos, sin prestar más atención que a lo que allí sucedía.

Puse los dos platos con comida en la mesa, el niño miro la comida torció la cara con un mal gesto.- Jope abu, pescado, ¡vaya mierda!.

Me quede mirándolo sorprendido, mientras él volvía a enterrar sus ojos en aquella pantalla.

-          Apaga la maquina y ponte a comer, ya verás cómo te gusta, un pescado riquísimo, seguro que nunca lo comes, solo hamburguesas de esas que no sabes ni de que animal es la carne, o pizzas que están hechas con harina de sabe que.

Mi  hija volvería a por el niño aquella tarde, y la verdad yo ya estaba harto de tan malas contestaciones, tanta insolencia y mala educación, así que estire la mano, le quite la máquina de entra las suyas, me la guarde en el bolsillo, y con la mirada más fiera que pude ante su sorprendida mirada, le solté con un tono bastante enfadado.

-          Come y calla, y no te levantes de la mesa hasta que lo hayas acabado todo, después te sales a la Hera y juegas un rato con la imaginación, cuando venga tu madre a buscarte y te vayas te devolveré tu maquinita, mientras tanto nada de protestas, ni malas palabras, por que te doy con el bastón.

Al niño le caían dos lagrimones por sus pálidas mejillas, pero no abrió la boca, se puso a comer el pescado en silencio mientras yo hacía lo mismo con el mío, y mi mente regresaba momentáneamente a cuando me sentaba en esa misma mesa y comía con mi abuela, saboreando cada trozo de jurel, y ella entre risas me contaba alguna historia “da santa compaña” de las que yo no me perdía ni palabra.

César Gorín

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